En el sur polvoriento,
en el delta,
se perdió
en un cruce de caminos,
desaparecido en la nada,
esfumado.
Después
apareció sonriente
en los garitos,
pletórico,
tocando blues como dios.
Letras dolorosas,
voz irritante,
aullidos de queja,
canciones esbozadas.
Blues
que casi duele,
a pelo,
a pelo,
en la esquina de la habitación,
en el motel de carretera.
Blues
en carne viva
que me inquieta,
que me alerta e incomoda,
que me deja arisco
y con los nervios rotos.
Blues
de vinilo antiguo
artesanal y mítico.
Blues
icónico que nunca puedo terminar,
como si estuviera inacabado
como si estuviera...
Siempre
ocurre lo mismo.
Siempre
me asalta la pregunta.
¿Que ocurrió
en aquel cruce de caminos?.
¿Es cierto
lo que se cuenta?.
A Robert Johnson.
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