miércoles, 14 de febrero de 2024
sábado, 23 de septiembre de 2023
AQUELLOS TIEMPOS.
Aquellos tiempos de vino agrio
en las botas con brocal apretado,
y la mies en las eras,
el trillo, la beldadora,
el relinchar de las bestias acarreando paja.
Las calles polvorientas,
las cabras, al atardecer,
buscando su lugar después del pastoreo.
La miseria, la alegría
de aquellos tiempos lejanos,
de aquellos tiempos felices
y malditos.
NO.
No quiero enfrascarme en la poesía,
y pasar las tardes
cambiando los versos de lugar,
buscando las palabras adecuadas .
No quero dejarme llevar
por la espiral del frío y la autocompasión
dominado por el sopor,
ni dejar que las horas pasen por pasar,
ni amanecer sin perspectivas,
ni que me doblegue la vida.
NO.
Quiero salir de aquí,
que me dé el viento en la cara,
quiero vivir...
Si puedo.
FRÍO EN EL MEDITERRANEO.
El frío interior
aun me deja pensar
y sentir el cosquilleo
de la ola que muere suave en la orilla
sobre mis pies descalzos.
Entornar los ojos mirando al horizonte amable,
respirando aire salado y cálido,
sonriendo sereno.
El frío interior
aun me deja sentir que soy del Sur
y vivo a orillas del Mediterráneo.
LOS CRISTALES.
Los cristales, barrotes tranparentes,
se reflejan en los espejos junto a tu propia imagen.
La carne devastada,
el corazón herido,
las baldosas sucias por el polvo que los atraviesa.
Tu lúgubre carcel interior
te impide salir al jardín marchito
para cultivar flores de temporada.
Ya la lluvia acecha en el parterre
y el frío amenaza de muerte.
Sal y atraviésalos
y vive la vida,
lo que te quede de vida
si aun estas con vida.
sábado, 26 de agosto de 2023
NI VAN , NI VIENEN.
Nunca lo sabrás,
te responderán con preguntas
y una sonrisa
entre cínica y malhumorada,
mirarán a otro lado,
como si la cosa no fuera con ellos,
de perfil,
como si vieran llover...
Esa lluvia continua y fina
que les cala los huesos,
que les hace tan escurridizos y fríos.
Ellos son así...
O no.
viernes, 25 de agosto de 2023
LA TARDE DEL BARRO.
El rio cobrizo
en la tarde húmeda,
el cielo de plomo,
el aire casi acuoso.
En la Solana
la iglesia sombría
espera mas lluvia.
Y yo, triste,
en la tarde del barro,
caminando por caminar
hacia ningún lugar determinado.
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