Aquellos tiempos de vino agrio
y la mies en las eras,
las botas calientes,
el trillo, la beldadora,
el relinchar de las bestias acarreando paja.
Las calles polvorientas,
las cabras, al atardecer,
buscando su lugar después del pastoreo.
La miseria, la alegría
de aquellos tiempos lejanos,
de aquellos tiempos felices
y malditos.
No quiero enfrascarme en la poesía,
y pasar las tardes
cambiando los versos de lugar,
buscando las palabras adecuadas .
No quero dejarme llevar
por la espiral del frío y la autocompasión
dominado por el sopor,
ni dejar que las horas pasen por pasar,
ni amanecer sin perspectivas,
ni que me doblegue la vida.
NO.
Quiero salir de aquí,
que me dé el viento en la cara,
quiero vivir...
Si puedo.
El frío interior
aun me deja pensar
y sentir el cosquilleo
de la ola que muere suave en la orilla
sobre mis pies descalzos.
Entornar los ojos mirando al horizonte amable,
respirando aire salado y cálido,
sonriendo sereno.
El frío interior
aun me deja sentir que soy del Sur
y vivo a orillas del Mediterráneo.
Los cristales, barrotes tranparentes,
se reflejan en los espejos junto a tu propia imagen.
La carne devastada,
el corazón herido,
las baldosas sucias por el polvo que los atraviesa.
Tu lúgubre carcel interior
te impide salir al jardín marchito
para cultivar flores de temporada.
Ya la lluvia acecha en el parterre
y el frío amenaza de muerte.
Sal y atraviésalos
y vive la vida,
lo que te quede de vida
si aun estas con vida.
Nunca lo sabrás,
te responderán con preguntas
y una sonrisa
entre cínica y malhumorada,
mirarán a otro lado,
como si la cosa no fuera con ellos,
de perfil,
como si vieran llover...
Esa lluvia continua y fina
que les cala los huesos,
que les hace tan escurridizos y fríos.
Ellos son así...
O no.
No hay dioses en este Olimpo,
ni tiempos muertos,
ni oportunidades para pensar demasiado.
Artilugios y cachivaches,
una cristalera
para perderse en el paisaje,
un sofá desvencijado,
viejas fotografías,
una computadora antigua
y una mente febril
que intenta descansar
en las labores sencillas,
en las cosas codianas...
Para no pasarse de vueltas.
Solo
en el Olimpo
encuentra La Paz.
(A veces).
El rio cobrizo
en la tarde húmeda,
el cielo de plomo,
el aire casi acuoso.
En la Solana
la iglesia sombría
espera mas lluvia.
Y yo, triste,
en la tarde del barro,
caminando por caminar
hacia ningún lugar determinado.
