Las hojas
amarillean y caen,
melancolicamente.
La viña,
leñosa y púrpura,
ya recolectada y luminosa.
El suelo
tapizado de musgo.
Los buitres,
majestuosos,
vuelan inquietos.
El Torreón
me mira altivo y sombrío.
Con sus tres ojos,
con su nariz cuadrada,
con su ovalada boca.
El aire se humedece,
se remueve.
se respira triste.
(Suenan
"Las Dixie").
Luego llueve frío.
Llega el Otoño.
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