Este año,
la primavera,
loca,
harta de vivir,
se disfrazó de otoño
y nos dio
atardeceres tristes y nublados,
lluvias torrenciales,
flores heladas y marchitas,
paisajes desangelados
que nunca vi.
Este año,
la primavera,
pasada de vueltas,
se olvido de tomar prozac,
y está triste,
llorando en las esquinas,
en su letargo de musgo.
Este año,
la primavera,
escondida en el torreón
con la dama blanca,
está esquiva ,desolada,
dolida, casi muerta.
Eso no es bueno.
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